[8-04]

Название: Здравствуй, новый день
Автор: 006
Бэта: 004
Персонажи: Лукас Норт, Рос Майерс
Рейтинг: R
Размер: ~ 1440 слов
Жанр: эээ
Предупреждения: таймлайн – после 7х07 до7х08, у Рос и Лукаса устоявшиеся сессионные дом/саб отношения

Здравствуй, новый день

После своей отчаянной поездки в Москву Лукас весь - напряженно сведенные плечи, болезненно прямая спина и совершенно погасшие глаза на застывшем в спокойно-вежливой маске лице.
Он перестает притаскивать в отдел по утрам пончики, и есть, похоже, тоже – если заострившиеся скулы и ремень, который он затягивает на новую дырочку, могут служить хоть какими-то показателями.
А Рос в работе по уши - они все в работе – надо поднять все дела, к которым имела доступ Конни и определить новый статус-кво в отношениях хотя бы с Москвой. Причем срочно-срочно, ибо очередная угроза в виде непонятного пока Терезия уже недвусмысленно так маячит на горизонте.

В четверг, случайно заметив как Лукас, слишком резко поднявшись из-за стола, целых 10 секунд стоял, вцепившись побелевшими пальцами в столешницу, старательно считая вдохи, она не выдерживает: вручает ему стопку недочитанных дел, говорит: «Через час, у меня», - и едет по вечерним пробкам покупать четыре порции той самой картошечки с рыбкой, которую он так любит.
Потом она полночи кормит его этой картошкой с рук, пока он старательно переворачивает ей страницы, и еще полночи листает их сама, не решаясь пошевелиться, потому что Лукас наконец-то спит, свернувшись клубком и обхватив рукой ее лодыжки. Хорошая ночь. Наутро Лукас светлеет, но эффекта хватает хорошо если на 24 часа. В понедельник на брифинге от него все так же волнами исходит это болезненное напряжение слишком туго затянутой пружины, а глаза, когда она ловит его взгляд, похожи на пасмурное лондонское небо.

«Хватит», - решает Рос выходя от Гарри с идущей кругом от количества дел, которые нужно переделать одновременно и вообще, еще вчера, головой, - «Просто хватит».
Уходя вечером, она нарочно проходит мимо Лукаса.
- Через час. У меня. – Ей совершенно не нравится, как каменеют его плечи, но она уже знает, как это исправить.

Когда ровно через час она открывает дверь, Лукас стоит на пороге, чуть сутулясь и спрятав руки в карманы своего черного, с высоким воротником, пальто. Рос приглашающе кивает головой и отодвигается, пропуская его в квартиру.
Он раздевается как всегда: быстро, аккуратно складывая одежду на стуле, но опуститься на колени не успевает.
- Пойдем. – Зовет его Рос. Он вскидывает голову, но глаз не поднимает (этому его даже учить не пришлось, это в него вбили за 8 лет – горько думает Рос), только часто-часто хлопает ресницами и послушно шлепает следом.

Размышляя о том «где», Рос сначала думала про кухонную стойку - нужная высота, достаточно широкая и прочная конструкция, но в итоге решила остановиться на столе в гостиной – хороший доступ, больше места для замаха, а что до высоты…
- Коленями сюда. - Она указывает на пододвинутую к столу скамеечку для ног. - Грудью на стол. Руки в стороны.
Руки - это важно. Она помнит, как в первый раз, опустившись на колени, Лукас на автомате сцепил руки за спиной - Рос поправила его тогда, но через полчаса снова поймала в этой позе - так началась эта милая игра в "подержи мой бокал, переверни мне страницу, помассируй мне ступни - ноги-устали-от-шпилек-за-целый-день".
Лукас колеблется, но, прежде чем она успевает повторить приказ, укладывается как было велено и утыкается лбом в дурацкое гобеленовое покрывало с какой-то идиллической охотничьей сценой - Рос терпеть его не может. Обычно оно пылится на верхней полке шкафа, но сейчас - просто идеально. Достаточно жесткое, чтобы не елозить по столу, и достаточно мягкое, чтоб не «кусаться» когда Лукас вспотеет.

- Лицом ко мне. - Он послушно поворачивает голову набок - на лице все та же маска, что и все последние дни - усталая и непроницаемая.
- Вот так. - Она успокаивающе кладет ладонь ему на загривок, ерошит волосы. Лукас выдыхает под ее рукой и чуть сдвигается, устраиваясь поудобнее - под набитым во всю спину рисунком перекатываются мыщцы. Иногда ей хочется проследить эти отметины пальцами, но она понимает что нельзя - не стоит трогать ту боль, что в глубине, ей бы справиться с той, что на поверхности.
Когда звякает пряжка ремня, Лукас дергается так, что едва не выворачивачивается у нее из-под руки.
- Тихо. - Рос несколько секунд вжимает его головой в стол в полную силу, прежде чем Лукасу удается совладать с собой и он... не обмякает, нет, и не расслабляется... Ей в голову вновь приходит сравнение с туго взведенной пружиной.
"Ладно". - Мысленно говорит она себе, - "Ладно".

Она приноравливается буквально с третьего удара. В МИ-5 такому не учат - по крайней мере, ее - профиль не тот. Но наука на самом деле не сложная - настолько несложная, что через пять ударов Лукас дергается и шипит - хотя, она уверена, ему доставалось и хуже - много хуже. Еще через пять она окончательно определяется с замахом и перестает сдерживать силу.

Сначала у него начинает сбиваться дыхание... ну, точнее сначала задница у него становится бодрого алого цвета, в ложбинке спины проступает пот, а рука у Рос успевает немного устать. Она улавливает, что он дышит тяжело и хрипло и смещает удар так, чтобы ремень по касательной задевал горящую задницу, но ложился чуть ниже, на верхнюю часть ляжек и - о да! - Лукас закусывает губу и давится стоном. И еще раз. И еще. После следующего рука у него дергается, чтобы зажать себе рот. Рос часто видит этот жест. У нее есть свои догадки о том, где он его приобрел, и, похоже, в них она не ошибается.
Рос опускает ремень, перехватывает его руку и, крепко прижимая ее к столешнице, наклоняется к нему.

- Не надо, Лукас. Здесь, со мной, тебе на надо этого делать. - Не надо бояться, не надо прятаться, не надо сдерживать всю эту бурю эмоций за маской непрошибаемого оперативника - этого она не говорит вслух, но Лукас все равно слышит.
Нижняя губа у него дрожит, ресницы мокрые. Рос выпрямляется и осторожно ослабляет хватку на его запястье. Несколько секунд Лукас лежит тихо и тяжело дышит, потом вдруг приподнимается - у Рос чешутся руки снова ткнуть его носом в стол, но инстинкт говорит ей ждать. И она ждет. Лукас ведет плечами, складывает руки за спиной, сначала по тюремной привычке - запястье к запястью, потом спохватывается и обхватывает локти пальцами, нагибается вперед, утыкается лбом в скомканное гобеленовое покрывало и тихо, хрипло просит:
- Еще.

В следующие четверть часа Рос кажется, что она начинает понимать, что за кайф находят люди практикующие БДСМ: Лукас реагирует на каждый удар, дрожит, стонет, всхлипывает, поджимает многострадальную задницу, вскрикивает когда она снова переходит на ляжки. Пару раз он порывается таки расцепить руки, но Рос накрывает их своей – больше обозначая захват, чем реально удерживая, и вот тогда его уносит уже по-настоящему.

Еще через пятнадцать минут, когда Лукас плачет уже навзрыд - и умудряется делать это очень-очень тихо – Рос откладывает ремень и осторожно отпускает его руки.

Потом, уже лежа в постели и прокручивая в голове всю сцену, она понимает, что понятия не имела, чего ждать в следующий момент – но все оказалось просто. Лукас со стоном подгреб под себя затекшие руки, судорожно всхлипнул-вздохнул еще пару раз, украдкой вытер лицо о дурацкий гобелен и сверкнул на нее покрасневшими глазами из-под мокрой челки.

- Можно мне воды?

К тому моменту как она возвращается из кухни с водой, антибактериальной мазью и мокрым полотенцем он уже спит – на полу, завернувшись в чертов плед.
Рос колеблется, стоит ли его трогать, и в итоге решает оставить как есть - накрывает сверху одеялом, оставляет рядом тюбик с мазью и бутылку с минеральной водой и идет спать.

-/-

Просыпается она от того, что хлопает входная дверь, а через минуту начинает истошно верещать будильник. Здравствуй, новый день...

Рос заглядывает в гостиную - аккуратно свернутое одеяло лежит в углу дивана. В ванной стиральная машинка дополаскивает гобеленовое покрывало и полотенце. Тюбик с мазью обнаруживается на краю кухонной стойки, бутылка... ага... унес вместе с мусором.
Рос не может перестать улыбаться до самой штаб-квартиры.

В офисе ее сначала перехватывает мрачный Гарри, потом еще более мрачный куратор агентурной сети на Ближнем Востоке; новый компьютерщик с квадратными глазами рассказывает от чего на этот раз стоит на ушах интернет, и к тому времени, когда она, наконец, добирается до своего стола, она уже забывает, что это вообще такое, "хорошее настроение".

- Пончик? - Спрашивают у нее над ухом. - Вот только я уже съел все шоколадные. -
Рос поднимает голову - на Лукасе свежая рубашка - из тех что он хранит в офисе на всякий случай и – опа! - мягкие твидовые брюки, вместо привычной джинсы.
- Доброе утро? - Рос вздергивает бровь и даже не пытается скрыть вопросительной интонации.
Лукас, осторожно присаживается на край стола, выдыхает и расплывается в улыбке - весь, вместе с пронзительными серо-голубыми глазами. И кивает.
- Доброе.

- Лукас! Рос! – раздается из кабинета рык Гарри - Бегом сюда, у нас ситуация!

Здравствуй, новый день...